Esses meus tempos

“Mas nada fica..
Em cinquenta anos ou mais,
tudo mudará, você vai ver.
Mas tudo é divino nos dias de hoje!”
Nowadays, Chicago soundtrack

A começar por predicados físicos, seus cabelos são cromáticos em prata. Os olhos em formato bem redondo, de um azul velho que parece cansado e sobrancelhas quase inexistentes. As mãos magras de veias fortes e saltadas que eu gosto tanto de observar. A dupla de aliança num dedo da mão direita, a pele manchada de idade. Seu corpo é levemente curvado e não traz traços femininos explicitamente acentuados, mas é graciosa. Ela discorre sobre a vida, me enaltecendo importantes valores que devo comigo levar. Não devemos desdenhar nada nem ninguém, ela me diz. E eu sorrio. Pergunto sobre irmãos, pais, avós. Ela me fala novamente sobre o pedido de namoro do meu avô a seu pai – crônica que eu adoro! – e sinto a saudade e alegria, alegria!, como ela diz, em seus olhos. Viva la gioventù!, ela repete quando eu e minha irmã fazemos graça. Como eu gosto dela… Mas como eu gosto dela! Devaneio em meio às suas falas que aludem a épocas antigas, quando ela ainda era jovem. O bairro pobre, o clube da comunidade alemã, a matinê do cinema, a rua iluminada só até a parada do bonde. Imagino-a caminhando pelas ruas da velha São Paulo num vestido suavemente amarelo, cabelos presos e uma sandália como que de boneca. Vejo-a adolescente em seu rosto e ela devia ser linda. As memórias… As memórias de alguém são algo que se deve guardar. Guardar bastante bem, muito perto de si e não deixar ninguém roubar. Penso no futuro. No meu futuro. O que hoje é tão moderno a nós, será obsoleto aos nossos filhos. E, sim, eu vou contar minhas histórias. O que aprontei, o que aprendi, os namoros que tive, os apertos que passei, as horas gastas na companhia das amigas. E eles vão achar lindo. Vão me imaginar mais nova, estudando, traquinando. Vão me imaginar como se fosse eles e lastimarão pelo anseio de ter conhecido esses meus tempos. É a época mais preciosa de uma vida: a felicidade. Fico contente por você, vó. Por ter tudo isso a me passar e minutos a dedicar. Você não poderia ser mais perfeita.

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